Eliott Nuit

Il est dix-huit heures.

Dix heures que je suis debout, cinq cafés dans le ventre.

J'ai faim.

J'ai mangé un bout de pain, j'ai vomi.

J'ai faim quand même.

Passons.

La France et le monde deviennent un vrai background de film noir, entre néorascime assumé et homophobie décomplexée, niveau économique et emplois, les espagnols nous font coucou.

Coucou.

Complètement coulé financièrement, je ne dois ma survie qu'à la générosité de mon père qui me renfloue presque mensuellement, toujours avec le sourire. Il a fini, la semaine dernière, par me faire comprendre qu'il avait lui-même, à force, de l'eau jusqu'aux genoux. J'ai répondu que j'allais faire en sorte de ne plus faire appel à lui. J'étais sincère dans ma volonté. Mais ce que la vie -- ma vie -- m'a appris, c'est que sur le coup, j'ai probablement menti.

31 ans, toujours un enfant.

On apprend tous les jours. Ce week end, j'en ai appris une nouvelle. Je me pensais un animal particulièrement sociable, étant parvenu jusqu'alors à m'intégrer à toutes les tablées, aussi différentes de moi fussent-elles. J'ai passé de très agréables repas avec des chirurgiens, des comptables, des musiciens, des vieux, des gens de droite, même avec des sportifs, c'est dire. Eh bien ce week end j'ai découvert qu'il existe une frontière que la sociabilité la plus entrainée ne peut outrepasser, c'est celle de la jeunesse.

En effet, j'ai le malheur de cotoyer un soleil bien plus jeune que moi, depuis six mois aujourd'hui. Notez que j'ai lutté, hein, pour ne pas laisser un soleil si vert se perdre dans mes filets décrépis. Notez aussi que la seule chose qui rassure mes violentes angoisses sur la peine et la déception que je lui causerai tôt ou tard, c'est que ce soleil est radieux et très entouré, et surtout que j'ai déjà indentifié dans son entourage celui avec qui elle finira, et ils seront beaux. Si si.

Bref, samedi dernier me voilà convié à une tablée dont j'étais l'ainé avec une marge appréciable, six ans minimum, quatorze ans -- putain, quatorze -- maximum. J'étais malgré tout confiant. Ayant réussi à me faire accepter en tant que chômeur sans diplôme par des tablées de chirurgiens, j'étais sûr de mes capacités d'adapation.

Et paf le dupataf.

Dès l'apéritif, je réalise avec effroi que j'ai été présenté à eux en mon absence comme écrivain. Première étape, expliquer que je ne suis pas publié parce que je ne suis pas assez bon. Echanges de regards furtifs moqueurs.

Tiens, une bière.

Toujours à l'apéritif, quelqu'un emploi le mot "congruance". Je n'ai pas le temps de demander la définition du terme que toute la tablée me la réclame à moi, "l'écrivain". J'avoue mon ignorance. Quolibets. La scène se reproduira deux ou trois fois. Je suis nul en vocabulaire. Ouais, je sais, je suis nul en écrivain. On me le glisse, d'ailleurs, gentiment. Ou pas.

Tiens, une bière. Faut que je la savoure, c'est ma dernière, je conduis, et on est même pas encore à table. Là, je commence à douter. Je décide de ne pas paniquer. En fait, j'ai pas le choix. Je serais venu seul, je serais déjà parti, et personne ne s'en serait rendu compte. Mais je ne suis pas venu seul.

Le repas débute, on ne me parle que par politesse, vous savez ces quelques phrases banales, ces questions de circonstance, posées l'oeil torve et le ton monocorde, parce qu'il faut, tout en tendant l'autre oreille vers des discussions plus intéressantes. Je réponds au mieux. Je réalise à la fin d'une phrase que mon interlocutrice ne m'a pas écouté. Elle est déjà rentrée dans une autre discussion.

Une bière. Fuck la police.

Et le reste du repas le nez dans mon assiette.

Fin de la tablée, ça migre sur la wii.

Les filles enquillent les "Just Dance". J'y ai joué des heures avec ma petite soeur, je me dis qu'avec un peu de chance cet entrainement me servira ce soir. Bien entendu, par mon double statut de mâle et de vieux machin, personne ne me propose. Je comprends qu'il faut que je m'impose, au moins pour mettre une toutouille à ces minettes sur le "Pump It" que je connais par coeur. Mais le courage me manque, le début de soirée a eu raison d'une bonne partie de mes forces, et je reste en retrait, à les regarder. Elles s'amusent bien. Je n'aurais rien à y faire. Des mecs jouent avec elles, maintenant. Ils s'éclatent. Je sors fumer une clope.

Au retour je m'installe à la table, un peu en retrait, pour les observer jouer, voir mon soleil sourire. L'homme le plus jeune de la soirée, la vingtaine, passe dans mon dos: "oulah, ça sent le renfermé, là, ça sent le vieux."

Je tourne vers lui des yeux ronds de surprise, ne m'attendant pas du tout à un tir de sniper.

Hilare devant moi, il rajoute: "sinon, en vrai, j'suis un mec sympa".

Le pire, c'est que je n'en doute pas. C'est juste moi qui ne suis pas à ma place.

Nulle part.

Les mecs se rebellent, et prennent la Wii de force pour jouer à Mario Kart. C'est mon sniper qui mène la révolte, autant vous dire qu'on ne m'a pas proposé de manette. Je les regarde un peu jouer, la moitié d'une course, le temps de réaliser que le plus mauvais de mes amis aurait humilié leur champion. Je finis par me dire que c'est une bonne chose qu'on ne me propose pas de jouer, que je les ridiculise en jouant vraiment ou que je fasse semblant de perdre, j'en aurais pris plein la tronche. 

Je cherche une bière. Mort aux vaches. Mais je réalise que je ne rentre pas seul. Ne voulant mettre personne d'autre que moi en danger, j'arrête l'alcool.

Ne pouvant plus boire, faisant trop froid pour passer la soirée sur la terrasse à fumer, la fin de soirée fut longue.

Le bilan, un échec cuisant.

C'est le deuxième échec de ce type, que j'attribue, sûrement par facilité, à l'âge. Le premier, c'est que pour la première fois de ma vie je suis persona non grata par ma belle famille, qui refuse de me rencontrer, et n'espère, finalement, que ma disparition dans la vie de leur fille. Le vieux machin, écrivain raté, qui a l'outrecuidance d'être en couple avec leur fille, jeune et rayonnante, qui tient le monde dans ses mains.

Fair enough.

Tournons nous vers l'avenir, alors!

Oh oui, l'avenir.

Bientôt plus de droits assédics. Un mois de contrat qui m'attend en décembre, dans un boulot qui m'a fait exploser lors des dernières missions en moins de cinq jours à chaque fois. Bien entendu, je n'ai pas droit à l'erreur, c'est toute l'entreprise de mon frère, mon colloc, qui pourrait être en péril si j'échoue. Bien entendu, en période de Noël ce boulot est dantesque. Or, même en août j'ai réussi à exploser dessus.

Oh oui, l'avenir.

Ma vie, ce sont des chiottes crâdes, une lunette cassée et des gouttes de pipi aux murs.

Oui, mais ça sent la pinède.

Assis sur un rondin non loin de la rune magique, mines sombres et têtes basses, Poète et Satyre ruminaient silencieusement, attendant l'ouverture du portail. Poète répétait encore et encore les quelques sorts qui seraient vitaux lorsque jailliraient de la brèche des centaines de monstres. Il n'était pas serein, il avait perdu beaucoup de puissance dans le rituel. Satyre, lui, ruminait. Tout simplement.

Puis il y eut un son lourd et poisseux. Celui d'une pièce d'armure qui tombait dans la boue. Ils levèrent tous deux la tête. Chevalier, quelques mètres devant eux, qui se tenait depuis un moment immobile, debout, venait de détacher une de ses épaulières rouillées, la laissant choir au sol, comme on se débarrasse d'un fardeau. La deuxième ne tarda pas à suivre sa jumelle à terre. Satyre et Poète n'eurent d'autres réactions que de l'observer silencieusement. Il était en proie à une souffrance palpable. Quelques dizaines de mètres devant lui, la brisure dimensionnelle ronronnante continuait de grandir, comme une promesse funeste.

Chevalier était fatigué. Ses épaulières lui semblaient trop lourdes, alors il s'en était débarrassé. Son plastron aussi, qu'il chercha à retirer. Mais les lanières dorsales étaient difficiles d'accès, aussi il s'énerva à ne pas pas les atteindre. Finalement ce fut les doigts de Satyre qui s'en chargèrent, Chevalier lui jeta un coup d'oeil plein de gratitude triste. Les jambières et le casque connurent le même sort. L'instant d'après, Chevalier n'était plus qu'un homme torse nu, en pantalon de toile froissé d'avoir transpiré sous des pièces d'armure. Pourtant, encore, il se sentait trop lourd. Comme s'il voulait retirer ses muscles, ses os, qui lui pesaient trop. Sa tête. Sa vie.

Il chercha en lui la force d'aller prendre position en première ligne, près de la brisure. Il mit du temps à se faire à l'idée, à se mouvoir, lui qui avait l'impression de peser une tonne, de n'être qu'un objet inerte, inamovible, dénué d'envie et de vie. Il entreprit de ramasser sa gigantesque épée pour aller prendre place. Mais l'absurdité de ce morceau de métal gargantuesque lui apparut plus que jamais, tandis qu'il peinait à le soulever même. Il en avait pourtant la force physique, à meilleure preuve, dans un rictus grimaçant de rage, il leva cette arme inhumaine comme d'autres jouent avec un fleuret, et la planta violemment au sol, droite, s'en débarrassant à jamais. Alors, il sorti du fourreau sa vielle épée bâtarde, celle qui l'avait tant de fois accompagnée, celle qui avait connu les entrailles du Dragon Noir, et fit quelques moulinets. C'était une arme émoussée par les combats et le temps, ternie par l'humidité, dont la garde portait les stigmates du blason du royaume de Lumière, qui y avait été apposé, puis retiré. C'était une arme humaine, humble. De celles que portent ceux qui meurent par milliers sur un champ de bataille, dirigés par des généraux pour qui les pertes humaines ne sont qu'une soustraction sur un chiffre global. C'était son épée. Elle lui sembla un peu lourde, quand même.

Enfin il entreprit, d'un pas lent et douloureux, de se rapprocher de la première ligne. Jamais il n'avait ressenti pareille lassitude, pareille tristesse. Il savait pertinemment quelle en était la cause. Les racines étaient profondes, il fallait remonter le temps, jusqu'au tout, tout début.

Au commencement.

Au commencement, il y avait la famille de Chevalier. Une mère veuve et ses sœurs. La vie n'est déjà pas simple à Sombrenuit. Pour une femme seule avec enfants, cela tenait du chemin de croix. Le premier souvenir dont disposait Chevalier était d'avoir, vers ses trois-quatre ans, fait sourire sa mère, avec un dessin qui avait pourtant provoqué les railleries de ses sœurs. Ce fut la première fois qu'il la vit sourire. Il en retint aussitôt une responsabilité. Jusqu'à ses sept ans, son unique préoccupation fut de faciliter au possible la vie de la ferme, et de provoquer le sourire rare d'une mère noyée d'obligations. Puis vint l'âge de raison, et les devoirs qui vont de pair. En plus du soutient moral, il prit très vite, en tant que seul homme de la famille, des postes de plus en plus cruciaux dans les travaux, agricoles, ménagers ou familiaux. Approchant de l'âge de la cérémonie de l'Envol, il était devenu la pièce angulaire de la famille.

Au point qu'il se rendit à la Tour Sombre, rencontrer l'Empereur lors d'une séance de doléances, pour lui demander d'être exempté de la cérémonie de l'Envol, ses obligations à la ferme familiale ne lui permettant pas de partir ainsi pour un temps indéterminé. Il ne put rencontrer l'Empereur, celui-ci était déjà devenu fou, reclus au sommet de son donjon. Ce fut l'Impératrice, la Nuit, qui le reçut. Celle-ci fut touchée par la vaillance de ce petit homme – Chevalier n'a pas souvenir avoir été un enfant – mais ne put rien pour sa requête. La cérémonie de l'Envol était la tradition la plus sacrée de Sombrenuit, et nul ne pouvait s'y soustraire, quelles qu'en soient les raisons. Mais la Nuit s'engagea tout de même pour ce petit être si volontaire. Elle lui promit qu'un aide agricole serait dépêché à la ferme familiale durant son absence aux Murs. Elle s'engagea même à ce que ce garçon reste employé de la ferme au frais de l'Empire après son retour. En contre partie, elle exigea qu'à sa redescente du mur, il se présente à nouveau face à elle, et entre au service de l'Empereur. Un peu intimidé, Chevalier finit par accepter. La ferme avait besoin de cet aide. L'idée de voir d'autres horizons ne lui déplaisait pas non plus. Pourtant au fond de lui naquit une culpabilité qui ne disparaîtrait jamais, celle d'avoir abandonné son foyer. Car nul ne pouvait aider sa famille comme lui le faisait. Mais un coin de son esprit savait que l'Impératrice était en train de lui offrir une vie, certes de servitude aussi, mais qui lui serait propre, du moins un peu plus. Alors qu'il se confondait en remerciements tout en se dirigeant à reculons vers la sortie de la salle du trône, l'Impératrice, qui avait passé toute l'entrevue à l'observer avec une attention telle qu'il en était mal à l'aise, lui demanda s'il avait un nom. En Sombrenuit, le nom d'un enfant n'est pas choisi à la naissance. Ils portent un nom provisoire, jusqu'à ce qu'une dénomination leur soit trouvé, leur correspondant à la perfection. Il secoua la tête face à l'Impératrice, penaud :

« Non votre Altesse, pour l'instant, on ne m'appelle que « fils ». »

L'impératrice eut un large sourire.

« Mon enfant, désormais, tu seras « Chevalier ». Telle est la volonté de ton Impératrice. »

Il bomba le torse, fier comme un paon. Très rares sont ceux nommés par l'Empereur. Surtout pour un nom si respectable. Il se fendit d'une révérence et quitta la salle de doléance le cœur un peu plus léger.

Ce ne fut que quelques années plus tard qu'il comprit que les noms « fils » et « Chevalier » étaient absolument identiques. L'un dans une famille composée de filles, l'autre dans un Empire agonisant rongé par l'ombre, tous deux ne signifiaient qu'une servitude absolue, exigeants un total oubli de soi.

Le temps de former partiellement l'aide agricole, était venu le moment de la cérémonie de l'Envol. Celle de Chevalier ne ressembla à aucune autre. Déjà, parce qu'il y allait à reculons, la vivant comme une obligation contraignante, là où les autres enfants Sombrenotes piaffaient impatiemment durant des mois à l'idée de découvrir le sommet des Murs. Lui, il trouvait le garçon de ferme loin d'être suffisamment efficace, et voulait revenir au plus vite pour achever sa formation avant d'aller répondre à ses devoirs pour l'Empire. De plus, nul dans sa famille ne croyant une seule seconde qu'il était possible que Chevalier saute des Murs de Solitude et se soustraie ainsi à ses responsabilités, personne ne fit les efforts que font les autres familles pour persuader les enfants qu'il faut qu'ils choisissent la vie triste et noire de Sombrenuit. Personne ne broda des mois durant sa tenue de l'Envol. Il la fabriqua tout seul, de bric et de broc, en chemin. De mémoire de Sombrenote, on n'avait jamais vu plus piteuse tenue de l'Envol. Personne ne l'accompagna non plus aux Murs en chantant ses louanges. Tout juste eut-il droit à un laconique « Reviens-nous vite, c'est bientôt la récolte » en partant. Il fit le chemin vers les Murs de Solitude seul, au pas de charge, en priant pour que le Sondeur le laisse redescendre aussitôt, préparant ce qu'il lui dirait pour le convaincre de ne pas perdre de temps, que des responsabilités pressantes l'attendaient en bas.

Lorsqu'il pénétra dans les Murs de Solitude, il passa par la grande salle dans laquelle les enfants laissent les cadeaux reçus pour la cérémonie. Il n'en portait pas, mais avait au fond sa poche quelques pièces que lui avait confié sa mère pour acheter des pousses de racine noire sur le retour. Il s'interrogea brièvement pour savoir s'il devait les y laisser. Mais ça n'était pas un cadeau, c'était un devoir. Et les devoirs sont tout sauf des cadeaux. Aussi garda-t-il les quelques piécettes au fond de sa poche tandis qu'il démarrait l’ascension.

Lui qui pensait ne s'acquitter que d'une formalité ne pouvait imaginer une seconde que les événements qui l'attendaient au sommet allaient décider de sa vie toute entière.

Fin de la première partie de l'épisode 10 d'Eclats d'Âmes Circus, « Le Monde Pour Epaulières »

Générique :

Heureuse rentrée à tous :)

Blanche comme la mort.

Vide de mots.

Vierge de maux.

Tous en moi, encore.

L'encre refuse de saigner.

La barque s'innonde,

Mais refuse d'écoper.

Etouffe mon monde.

Suffoque et va crever.

Explose et va tuer.

Respire, respire,

Et va écrire.

Trop de mots, trop de maux!

Dans un si petit stylo.

j'ai retiré le capuchon,

Mais ils forment un bouchon.

Invisible et coriace,

Refuse ma plume et mes us.

Artère bouchée de rage,

Artistic Infarctus.

Page blanche,

Peine capitale.

L'écrivain flanche,

Surgit l'animal.

Un écrivain qui n'écrit plus,

C'est un oiseau qui ne vole plus.

Parmis les chats et les voitures.

Sautille la vie dure.

Ecrire n'est pas vital.

C'est de garder en soi, qui est létal.

Je veux m'envoler,

Mes ailes ne me portent plus.

Thomas Fersen chante pour moi:

"L'esprit est une enclume,

Et c'est lourd, une enclume,

Quand on est fait de Plume."

Loosing again.

Loosing again.

Loosing again.

Again, again, again.

Regarde pas en bas.

Regarde pas en bas.

Accroche-toi !

Accroche-toi !!!

Regarde-moi putain, regarde-moi.

Regarde-moi !!!

Tends ta main !

Attrape la mienne !

Plus !

Tends tout le bras !

Attrape ma main, putain !

…

Merde j'atteins pas.

Accroche-toi, je vais...

Accroche-toi !

A l'aide, si quelqu'un m'entends, à l'aide !

À l'aide !!!

Accroche-toi putain je te jure que je vais te sortir de là.

On va l'avoir, notre putain de belle histoire.

Mais lâche pas.

Tu lâches pas, hein ?

Accroche-toi !

Je te jure que je vais te sortir de là.

Je te le promets, tu m'entends ?

Regarde-moi !

Tiens bon !

A l'aide !!! A l'aide !!!

Est-ce que quelqu'un m'entends ?!

À l'aide !!!

...

Merde.

Regarde-moi.

Regarde-moi !

Tu vas t'en sortir.

Tu vas t'en sortir !

Si ! Putain, Si !

C'est pas fini, c'est pas fini.

Je te l'interdis.

Regarde pas en bas.

Je sais que t'as mal !

Regarde pas en bas ! 

Lâche pas. Lâche pas !

Regarde-moi !

Je sais que t'en peux plus, mais on y est presque !

Accroche-toi encore un peu !

A L'AIDE, PUTAIN !!! A L'AIDE !!!

Je t'interdis de crever là.

Je te l'interdis, tu m'entends ?!

Putain il faut qu'on trouve un...

Regarde !

Là ! Là !

Essaie de prendre appuis là.

Tu peux le faire !

Tu peux y arriver !

C'est un peu loin, essaie de te balancer.

Allez, tu peux le faire !

Fais attention !

Oui, c'est bien ! Comme ça !

Allez ! ALLEZ !!!

T'y es presque !

Regarde pas en bas !

Regarde pas en bas !

REGARDE PAS EN B... !

N-NON !

…

…

…

Merde.

…

MERDE !!!!!!