Page Blanche.

Blanche comme la mort.

Vide de mots.

Vierge de maux.

Tous en moi, encore.

L'encre refuse de saigner.

La barque s'innonde,

Mais refuse d'écoper.

Etouffe mon monde.

Suffoque et va crever.

Explose et va tuer.

Respire, respire,

Et va écrire.

Trop de mots, trop de maux!

Dans un si petit stylo.

j'ai retiré le capuchon,

Mais ils forment un bouchon.

Invisible et coriace,

Refuse ma plume et mes us.

Artère bouchée de rage,

Artistic Infarctus.

Page blanche,

Peine capitale.

L'écrivain flanche,

Surgit l'animal.

Un écrivain qui n'écrit plus,

C'est un oiseau qui ne vole plus.

Parmis les chats et les voitures.

Sautille la vie dure.

Ecrire n'est pas vital.

C'est de garder en soi, qui est létal.

Je veux m'envoler,

Mes ailes ne me portent plus.

Thomas Fersen chante pour moi:

"L'esprit est une enclume,

Et c'est lourd, une enclume,

Quand on est fait de Plume."

Loosing again.

Loosing again.

Loosing again.

Again, again, again.