Eliott Nuit

Les Aventures de Thomas Mortemousque, première partie.

Les Aventures de Thomas Mortemousque, deuxième partie.

Il tendit une troisième fois la main, se forçant se coup-ci à ne pas la retirer de suite. Il n’y parvint qu’une poignée de secondes. Il dû se rendre à l’évidence. Sur le toit de sa voiture, se trouvait quelque chose. Une chose molle et dure à la fois, mais qu’il ne percevait qu’au toucher. Il en approcha prudemment le visage. L’odeur était forte, organique. En réalité, seule sa vue lui faisait défaut. Il ne voyait rien, et pourtant, il y avait bien quelque chose.

Il courut à l’intérieur, fouilla fiévreusement dans ses placards. Il revint à sa voiture affublé de plusieurs sacs de farine qu’il renversa dessus. Enfin, il vit. Et vomit dans la foulée. Sur le toit de son véhicule se trouvait le corps décapité d’un enfant. Le corps invisible d’un enfant. La galerie avant, celle qui était abîmée et coupante avait dû lui trancher la tête sur laquelle – Thomas eu une nouvelle nausée à cette pensée – il avait roulé le matin même dans le parking de la résidence de son ami. Du sang coagulé, invisiblemais odorant, recouvrait son pare-brise avant, ce qui lui avait épargné le givre ce matin. Thomas, jambes tremblantes, migraine hurlante, s’assit un moment dans l’herbe humide. Un enfant invisible s’était suicidé durant la nuit et avait atterri sur sa voiture. « Je dois être complètement cinglé », pensa-t-il. Il se releva, mais constata que le corps recouvert de farine était toujours là. Il tenta à nouveau d’appeler son ami, mais tomba directement sur sa messagerie. Chose qui, là non plus, n’arrivait jamais. Thomas releva la tête de son portable, bouche-bée.

La base militaire.

L'enfant invisible.

Son ami qui ne répondait pas.

Qui ne répondrait plus.

Thomas fut saisi d'un profond vertige, et s’effondra plus qu'il ne s'allongea sur le dos. Au dessus de lui les nuages tourbillonnaient d'une danse folle.

Au bout de quelques secondes, l'univers cessa de tourner, l'urgence prit le relai. Il parvint tant bien que mal à rassembler ses idées, à les extraire de l'ouragan de panique qui balayait son esprit.

Il réalisa alors qu’il lui fallait agir vite.

Il se releva brusquement.

Très vite.

Lorsque quelques dizaines de minutes plus tard plusieurs véhicules de l’armée, deux Humer et un camion, surgirent de derrière les collines en roulant à tombeau ouvert, se garèrent en dérapage tout autour de chez lui, Thomas finissait de passer le jet haute pression sur son véhicule. Il avait investi dans ce matériel quelques mois auparavant pour enlever la vieille peinture extérieure de sa maison, peinture qu’il n’avait finalement jamais remplacée. Thomas accueillit les militaires avec un grand sourire, tentant de cacher sa migraine et surtout la terreur sourde qui l'habitait. Une bonne douzaine d'hommes en uniformes surgirent des véhicules. Certains portaient des lunettes thermiques et regardaient partout, en ôtant et remettant en alternance les lunettes. Un haut gradé, tenue kaki intégrale, cheveux blancs en brosse et bardé de médailles sur le cœur, se précipita sur Thomas. Lequel ne trouva qu’à dire, d'une petite voix :

« Bonjour. »

L’homme grimaça en notant le manque de surprise de Thomas et le jet haute-pression. Il s’avança jusqu’à être nez contre nez. Dans un rictus contrit, il souffla juste, impératif.

« Gamin, je n’ai ni le temps, ni l’humeur à jouer. Il va falloir être extrêmement coopératif, et ce, tout de suite. Dis moi tout ce que je veux savoir, et dis-le moi maintenant. Ou tu vas au devant de très très gros ennuis. »

Thomas déglutit difficilement. Il nota que le gradé était en proie lui aussi à la panique, dans un état de nervosité intense. Il jeta un coup d’œil sur sa maison, sur sa vallée, et au loin, sur la maison de sa grand-mère. Il aurait aimé avoir le temps de lui dire au revoir correctement. Finalement, aussi gris et perdu que soit son chez-soi, on finit toujours par le regretter, et toujours plus tôt qu’on ne s’y attendait.

Thomas revint au regard bleu furieux du militaire immobile devant lui. Il déglutit une toute dernière fois. D’une voix tremblante, il demanda :

« Un café ? »

Le gradé explosa de rage, plaqua Thomas sur le capot de son véhicule d’une clef de bras qu’il força jusqu’au craquement d’épaule, arrachant un hurlement de douleur a sa victime. Puis il se retourna vers ses subordonnés.

« Vous me l’emmenez dans le camion, et les autres vous passez le secteur au peigne fin. Exécution ! »

L’instant d’après, Thomas était attaché à une chaise, dans le camion entièrement bâché. Au dessus de lui, une ampoule protégée pendait à un fil. Il était seul avec le gradé. Et une boite à outils.

« Je t’explique, gamin. C’est fini la plaisanterie. Là, tu joues dans la cour des grands, et crois-moi, t’as pas les couilles. Je sais que tu sais pourquoi on est là. Je sais que tu sais ce qu’on veut que tu nous dises. Je le sais, parce que tu n’as pas été surpris de nous voir arriver. Alors tu vas tout me dire, là, maintenant, sinon je vais vraiment, mais alors vraiment me fâcher. »

Pour accompagner ses dires, il plongea en aveugle sa main dans la caisse à outils. Il en tira un marteau.

Une goutte de sueur froide parcouru l’échine de Thomas.

« Ecoutez… monsieur. On pourrait peut-être prendre le temps d’en discuter un peu ? »

Face à lui, l'homme se leva lentement, la mine sombre, le regard noir.

« Gamin, tu m'as l'air sur une mauvaise pente, déclama-t-il froidement. Je te l'ai dit, j'ai pas le temps de jouer avec toi. Tu as trois secondes, et c'est ta dernière chance. Une... »

Le gradé continua d'avancer lentement vers Thomas qui l'observait, mâchoire serrée.

« Deux... »

Il fit passer le marteau de sa main gauche à sa main droite, et s'assura d'avoir une bonne prise sur l'outil. Thomas ne pouvait maintenant détacher son regard de la pièce d'acier rutilante au bout du manche en plastique noir.

« Trois. »

Thomas grimaça en fermant les yeux, le visage contrit. Un violent coup de marteau lui explosa le genou droit. Il hurla.

« Ok, alors tu veux jouer. » fulmina le gradé en retirant sa veste, puis son marcel gris, révélant un torse à la musculature impeccable, tatoué de symboles d’appartenance à d'obscurs groupuscules. Puis il se dirigea vers les bâches du fond du camion, passa sa tête dehors et cria « un médecin ! ».

  ou l'Allégorie Traumatique

Thomas Mortemousque se réveilla avec ce qu’il convenait d’appeler dans un souci d’exactitude, une sacrée putain de gueule de bois. Sur un matelas élimé à peine plus épais qu’un livre et certainement pas plus confortable, juste recouvert d’un duvet hors d’âge aux milles senteurs de sueur, d’alcool, le tout mélangé à d’autres parfums accumulés au fil des utilisations, dont il valait mieux omettre de chercher la provenance. A côté de lui, sur le canapé-lit, sont ami dormait encore, pas même réveillé par la sonnerie croissante du portable de Thomas. Après un long soupir de souffrance, ce dernier dû se rendre à l’évidence. Il était l’heure de partir travailler. Enfin, de courir travailler. L’heure de partir travailler, c’était une demi-heure plus tôt, lorsque Thomas avait repoussé la sonnerie de son réveil d’un geste coupable.

Il s’habilla dans la salle de bain, seule autre pièce du studio de son ami. Se jeta de l’eau sur le visage, en grimaçant. Pour seul petit-déjeuner, il avala un citrate de bétaïne, un alka-setzer et un gramme de paracétamol, le tout dissout dans un même grand verre d’eau qu’il était allé chercher à tâtons parmi la vaisselle sale qui dégueulait du minuscule évier de la « cuisine », soit la face ouest de la pièce principale. Devant la mixture en ébullition multiple, il eut un doute quant à ses capacités digestives, et s’obligea à manger en accompagnement une demi part de pizza bolognaise froide de la veille, pour protéger ses intestins. Qui lui rendirent sa prévenance d’un haut-le-cœur ingrat et rancunier des excès de la veille. Une nuit à boire, fumer, et jouer aux jeux vidéo. Pas la meilleure idée lorsque le lendemain est fait d’une journée de préparation de commandes. Mais lorsque la semaine entière, le mois et l’année sont faits uniquement de journées de préparation de commandes, ce type d’incartades étaient nécessaires, voire salutaires, peut-être pas pour le corps, mais pour l'esprit.

Du moins, c’est ce dont Thomas tentait de se convaincre en se chaussant dans le couloir à l’atmosphère et au carrelage glacés de la résidence. Dans la région, les hivers étaient rudes. Les demis saisons aussi. Seul l’été accueillait enfin une douceur bienvenue, mais qui ne parvenait pas à atténuer l’infinie dépression que subissaient tous ceux qui étaient contraints de passer leur saison estivale dans un coin aussi paumé. Déjà qu’il s’agissait du département le moins peuplé, en été, il était légitimement déserté. C’était bien le terme qui convenait, la désertion. Vivre dans le coin, c’était la guerre. D’ailleurs, la seule chose notable du secteur était une zone militaire bâtie au calme quelques années plus tôt. Pas d’industrie, pas de commerce, donc pas d’emplois. Pas de population, donc pas de loisirs. Même la poste se retirait sur la pointe des pieds, tel un amant honteux, bureau par bureau. Le département voisin, pourtant à peine mieux loti, était déjà la risée du pays. Eux, ils étaient la risée du département voisin, et inconnus du pays. Il fallait être fou pour rester vivre ici lorsque l’on a vingt-cinq ans, soit l’âge de Thomas. Fou, ou n’avoir nulle part d’autre ou aller.

Thomas avait eu une enfance et une adolescence difficiles, marquées par des coups durs du destin, qui ne lui avaient laissé qu’une grand-mère qui l’avait élevé, et un ami avec lequel, deux ou trois fois par semaine, il oubliait sa vie dans les brumes éthyliques et cannabiques. Mais Thomas ne se plaignait pas, ou si peu. Après tout, il n’avait connu que ça, et puis, c’était son choix. Quand sa grand-mère mourrait, il s’en irait, sûrement, bien que finalement cette idée, sans qu’il le reconnaisse, l’effrayait. La région était déserte, certes. Mais au moins, il en connaissait chaque recoin, chaque détail, et ça le rassurait. Ses parents étaient partis une fois à la capitale voir de vieux amis. Juste une nuit, juste le temps d’y mourir d’une intoxication au monoxyde de carbone. C’était stupide sûrement, il devait bien y avoir dans le coin des chauffe-eau défectueux, mais ça avait marqué l’enfant que Thomas était alors. Ailleurs, c’était dangereux.

Thomas ne se plaignait pas, ou si peu. Par contre, ce matin, il pestait. Contre son mal de tête, ses nausées, son taux d’alcool encore si élevé qu’il peinait à marcher droit, contre le froid de la région, contre l’interrupteur du couloir de la résidence défectueux depuis deux mois. Contre la journée qui l’attendait. Mais pas une seule fois il ne pesta contre la soirée passée, pourtant responsable de la plupart de ses maux. Au contraire, y repenser lui provoqua un sourire. Une sacrée putain de bonne soirée. Puis il s’enfouit la tête dans son écharpe et sous son bonnet, et s’élança dans le grand froid.

Le parking de la résidence était désert, il faisait encore nuit. Un soleil levant blafard peinait à percer le manteau nocturne en ce brumeux matin de mars. Thomas chercha dans sa poche ses clefs de voiture, qu’il retrouva entre un mouchoir usagé et un paquet de filtres pour cigarettes renversé. En s’approchant de son véhicule, il eut une moue de dépit, un rien coupable. Sûrement semblable à celle qu’a le paysan, au matin de faire travailler aux champs un cheval arthritique et souffreteux qui a depuis longtemps mérité sa retraite. C’était un vieux break hors d’âge, d’une marque d’ex-URSS, oubliée de tous. A l’époque où les gens se souvenaient encore de l’existence de cette marque, il circulait une blague que Thomas avait entendu un petit millier de fois, qui prétendait que pour doubler la valeur d’un tel véhicule, il suffisait de faire le plein. C’était d’autant plus vrai maintenant, sauf que plus personne ne lui faisait la vanne. Il devait posséder un des rares exemplaires encore roulants, à raison d’une demi-journée dans le cambouis deux fois par mois, et le monde entier avait oublié l’existence même de cette marque. Mais il avait une relation particulière avec cette voiture. Sa grand-mère l’avait achetée d’occasion et offerte à ses parents lors de la naissance de Thomas, et c’est dans ce break, déjà vieux à l’époque, qu’ils étaient toujours partis en vacance. C’était aussi lui qui avait conduit ses parents à la capitale. Thomas était décidé à conserver ce véhicule jusqu’à ce qu’il rende l’âme. Enfin, qu’il rende l’âme pour de bon, parce qu’il avait déjà réussi à le ressusciter une dizaine de fois, même après que des garagistes moqueurs aient prononcé son décès en dénonçant l’acharnement thérapeutique. Dorénavant, seul Thomas était autorisé à soulever la jupe de tôle de la vieille dame. Lui seul en connaissait tous les secrets. D’ailleurs, il lui avait débranché le compteur kilométrique il y a de cela six ans, pour préserver sa dignité. La vieille dame n’affichait plus son âge. Elle le portait suffisamment sur elle.

Certains murmurent à l’oreille des chevaux, d’autres s’adressent à leurs plantes vertes, et d’autres encore, beaucoup plus nombreux, parlent à leur vieille voiture. La veille dame était de celles à qui il fallait parler gentiment et sans cesse des préliminaires jusqu’à l’arrivée, faute de quoi elle se vexait et vous laissait en rade sans l’ombre d’une sommation ou d’un scrupule. Peinant à déverrouiller la portière, Thomas se perdait déjà en suppliques et compliments. La serrure avait du jeu, et il n’avait pas le temps de jouer avec elle. Après deux bonnes minutes dans le froid à tenter de tourner la clé, il dû se résoudre à passer par la portière passager, qui céda assez vite, s’ouvrit et se referma derrière lui dans un même grincement atroce dont la puissance en décibels devait valoir celle d’une formule un en vitesse de pointe. En s’asseyant sur le fauteuil conducteur, Thomas, qui savait y faire, souffla juste, en caressant le volant :

« Je ne t’en veux pas, c’est pas grave. »

Puis il mit la clé dans le contact.

« Par contre, s’il te plaît, démarre. »

Il tourna la clé et écrasa l’accélérateur, starter à fond. Du fin fond du capot s’éleva un pénible Vouwouwouwouwou en canon avec les « s’ilteplaits’ilteplaits’ilteplaits’ilteplait » de Thomas, le front contre le volant.

Vingt secondes, échec. Pour ne pas noyer le moteur, il fit une pause. Thomas, toujours dans la même position, continua seul ses « s’ilteplaits’ilteplaits’ilteplaits’ilteplait » pendant trente secondes, avant de tourner à nouveau la clé.

Vouwouwouwouwou… BrrrrrrAAAAOUM ! Dans un vacarme assourdissant, le moteur se mit en branle, faisant trembler chaque centimètre de tôle jusqu’au rétroviseur intérieur. Relevant la tête dans un soupir de soulagement, Thomas souffla dans un sourire reconnaissant « je t’aime », tout en déverrouillant de l’intérieur la portière conducteur. Le pare-brise arrière était totalement pris par le givre, mais par un miracle que Thomas ne s’expliquait pas et qu’il accueillait avec joie, le pare-brise avant avait été épargné. Il se mit donc en route.

Après un passage en première difficile et bruyant, la vieille dame se mut. Lentement, car elle n’était pas la plus évidente à manœuvrer, avec ses presque cinq mètres de long dans un parking conçu pour des Smarts. Le concierge de la résidence était tatillon, nul doute qu’il était caché derrière ses rideaux, à guetter la moindre tôle froissée. La manœuvre se passa bien, Thomas et la vieille dame étaient presque sortis de leur place de parking lorsque la roue arrière droite se souleva bizarrement, comme si elle roulait sur un rondin, puis l’écrasa tel une pastèque, dans un atroce bruit de craquement humide. Thomas descendit aussitôt du véhicule, de peur d’avoir roulé sur le cadavre d’un chat ou d’un chien mort de froid. Mais lorsqu’il se mit à quatre pattes pour voir de quoi il s’agissait, puis qu’il fit le tour de la voiture, il lui fallut se rendre à l’évidence, il n’y avait absolument rien qui puisse expliquer le phénomène, pas un seul débris. L’esprit toujours dans un étau de souffrance et d’alcool, voyant la lumière de l’appartement du concierge s’allumer, Thomas remonta dans son véhicule, en essayant de se faire à l’idée qu’il ne s’agissait que d’un nouveau symptôme de l’âge de son destrier. En tout cas, ce symptôme-ci était une première, et il ne l’expliquait pas.

Il surveilla durant tout le trajet – une ligne droite désertique longeant le haut grillage bardé de cameras de la zone militaire, un virage, puis une longue ligne droite ne longeant plus rien du tout – les bruits suspects pouvant provenir de sa roue arrière. Il y eut moult bruits suspects, mais tous étaient concentrés sur la zone du moteur. Finalement, arrivant au travail, il oublia l’incident.